Je n'ai pas le temps.
Je n'ai pas de stage.
Je n'ai pas d'envies.
Je n'ai pas de patience.
Je n'ai pas de copine.

J'ai mal à la tête.
J'ai des insomnies ou des cauchemars.
J'ai la flemme.
J'ai failli me vautrer en allant chercher le pain (ah le verglas dijonnais, c'est autrement plus traître que la neige suédoise!). J'ai rien à faire.

Au beau milieu de ce magma informe et insipide qu'a été ma journée, je suis tombé (et je ne vous dirai pas comment) sur un texte baptisé érotique. Qui l'est certes, mais qui n'est pas que ça. J'ai trouvé qu'il était bien écrit, que l'histoire était belle et qu'elle donnait à réfléchir. Et surtout, qu'en plus d'être érotique, l'histoire était tout d'abord d'amour - je le cache bien mais je suis affreusement romantique. Pour les curieux donc, voilà le lien (attention il faut être majeur ou au moins averti). Et pour ne décevoir personne je précise qu'il est question d'amour saphique.

La littérature érotique a ceci de particulier, selon moi, qu'elle est soit sublime soit totalement inintéressante. Il n'y a pas d'entre-deux. On peut se forcer à lire un classique, même moyen, afin d'y trouver une idée, une morale, un point de vue. On peut oublier, imaginer, rêver avec du fantastique ou de la SF, même tout juste passable. On a envie de connaître le meurtrier même dans un piètre polard. Mais avec la littérature érotique, soit on ressent ce qui est décrit, soit on s'emmerde (ou alors on lit Arlequin et on pouffe). Le fantasme d'un autre, mal écrit, reste totalement étranger, il ne parle pas ; on se retrouve alors spectateur-voyeur d'une scène qui n'a que peut d'intérêt puisque notre seule imagination est capable de faire mille fois mieux.

Sinon demain je vous parlerai de dentifrice, histoire de revenir à des choses plus terre-à-terre. Et c'est pas ça qui va me mettre de bonne humeur!